Podridão

Passam das três da manhã, já faz quase um mês que vejo a madrugada passar, os segundos parecem anos, e não adianta ficar olhando as horas no celular, isso só me deixa cada vez mais nervosa.Turbilhão de pensamentos e ainda não se passaram nem dez minutos.

Aquela pose de heroína que carrego durante o dia desaparece ao cair da noite.E quando passam das três...Ah, quando passam das três da manhã não há sequer uma fagulha de coragem nesse fogo que arde em meu coração.Aquela admirada pela força e determinação teima em voar para fora de meu corpo assim que todas as luzes se apagam.E o que sobra é apenas um rascunho, um rabisco fragil de uma pessoa que nem existe mais.

E o medo, a culpa, a solidão.Droga o dramim não faz mais efeito, tomei três e ainda corre caneta na folha de papel...Mas não há lagrimas, creio que já secaram todas as gotas que meu corpo podia conter na fragilidade dos meus vinte e quatro anos.E a tinta continua rasgando a folha virgem.

A dor de não me reconhecer é incomparável.Ufa quatro horas. A meia luz do abajur cinzento ainda revela as pequenas marcas daquilo que chegou sem aviso e se instalou em meu corpo, o problema é que a podridão do sangue também infestou minha mente, minha alma, meu coração.

Rasga tinta, tinge a folha e alivia o meu sofrer pois é com silêncio e mentira que me defendo do olhar piedoso daqueles que ainda restam ao meu lado.E lá se vai o último resquício daquela que todos conhecem, e o que sobra as quartro e meia da manhã é uma menina assustada e amedrontada

Me enganei, ainda resta uma gotinha que castiga-me a face.
É...O dramim não fez efeito.